LOS NIÑOS DE LA ARENA

Llegan cansados, polvorientos, llorosos, alegres o asustados. Se sorprenden al ver que les estamos esperando y que, como si de jugadores de fútbol se tratara, les hacemos el pasillo y aplaudimos.

Son los niños de la arena que llegan desde el desierto. Vienen de vacaciones, ligeros de equipaje, con algunos regalitos para las familias: pulseras, collares, anillos, tal vez alguna melfha o derrah. Los más mayores que ya saben a dónde van, alguna alfombra e incluso hubo una vez un niño que llegó con una haima. Tuvieron que ayudarle porque era demasiado pesada para el.

Todos y cada uno de ellos son embajadores. Sus cartas credenciales son sus ojos profundos, las miradas más bellas de África, sus sonrisas abiertas y a veces sus lágrimas de añoranza. Pequeños representantes de una república en el exilio que llegan para explicarnos una historia que aún no han tenido tiempo de aprender.

Saben que su Sahara no es el de verdad, que hay un país que les está esperando más allá de la Hamada: dura, pedregosa, inhóspita y terrible, muy lejos, hacia dónde se pone el sol. Pero aún no comprenden porqué no pueden vivir allí, porqué, a veces, no llegan las lentejas o las medicinas, porqué en su tierra prestada no hay montañas de caramelos como aquí.

Invaden nuestros pueblos y nuestras playas, ocupan nuestras casas y nos roban el corazón.

Niños de piel canela con perfume de lebjur y arena en las sandalias. Las madres del Sahara esperan, miran al cielo y piensan en el regreso, las madres españolas llevan pulseras negras y collares de cuentas de cristal.

En las noches de verano, la luna llena nos sonríe amorosa y lejana, viste una melfha de plata cuajada de estrellas que deben ser polisarias porque escriben, en las páginas negras del olvido, la palabra LIBERTAD.

No hace mucho una de estas embajadoras que ya es una mujer me dijo: "mare siéntate aquí en la alfombra y no te preocupes por nada".

Menos mal que estaba oscureciendo y no vio como una lágrima rebelde resbalaba impaciente para perderse entre la arena. Pero sí que sabe que estamos siempre muy cerca, porque la distancia no se mide en Km. Según ella, se siente en el corazón.

Lalia es una niña saharaui que nos explica en unas bellísimas imágenes cómo fue su pasado, cómo vive el presente y qué espera del futuro. Si tenéis unos minutos, apenas un cuarto de hora, sentaos y escuchadla. Es la voz inocente de los que claman en el desierto esperando el día del regreso.